"Sobras"

Sobra-me tanto

do pouco que dou de mim...

A vida não merece a minha morte,

Tão pouco a morte me merece também.

Sobra-me tanto...

Em tempo,

cura,

lamento e sorrisos;

Sobra-me o que não permito que a alma amordasse,

sobra-me o que a boca não verbaliza,

num pudor sonífero,

na dormência...

A manhã que me sobra,

alimenta a noite de excessos;

E sobram-me as horas para outro dia,

outro excesso;

Outro exercício de amargura momentânea,

bulindo palmas,

pernas e braços,

na sobra epilética da racionalidade indusida;

O que me sobra são dias e anos...

Faltam-me as horas,

os minutos, os segundos;

Os espasmos das promessas felizes,

que a cada sobra

perpetuam os restos,

os incomensuráveis restos

onde insistimos na leviandade da certeza,

que o que sobra é bom,

que o que sobra é a verdadeira alma da existência terrena;

Mas são mais as sobras permanentes

que tudo o resto;
Tudo o que fechamos em arquivos de fumo...

E basta uma brisa

para que tudo seja,

de novo,

uma atroz sobra de revivência.