Café Frio

Caminhar nos cacos, descalço…

Não importa se sangra.

Não importa se os sorrisos são temporários,

temperados como o tempo,

as esperas

e as ilusões;

não importa as palavras,

os dias

e o café fresco…

                 - Já te chamei duas vezes, e tu p’ra aí a escrever baboseiras sem gosto!

… mas eu gosto.

Estranho: o café frio é adocicado, sabias?

… não importam se me secam as tripas,

eu até nem tripas tenho;

e esta coisa da beleza intrínseca é uma valente merda!

Caminhar em cacos,

descalça,

obriga-te a sair das paredes,

a dizer parvoíces

e a juntar dois mais cinco

                  - que, como se sabe, é impossível;

a atirar para longe o futuro

e a dar um valente pontapé nas virilhas de alguém,

apenas porque a felicidade é um conceito abstracto e não dói,

logo: não pode ser verdadeiro…

Olha que porra,

deixei queimar o café…

e esfarelar cigarros em água quente
não é a mesma coisa!...
                  
                    - Perguntaram-me por ti.
                      Queriam saber se ainda estranhas o sol da manhã?

… quem se importa se sangra…

talvez seja dos cacos
ou então do aperto destas meias novas;


pelo sim pelo não
vou voltar para a parede...

Ainda lá tenho uma cafeteira cheia de café frio.